Né d'une mère morte d'abattage

    Et d'un père foudroyé par l'orage,

    Il perça le sol une journée de printemps,

    Parmi tous ses frères petits et grands.

    D'une grande nature patiente,

    Il poussa avec juste conscience,

    Si bien, qu'un jour ses branches tendres et fines

    Caressèrent doucement l'écorce de sa voisine.

    « Mon amour, dit-il, au gré du vent,

    Viendront tour à tour les enfants! »

    Et ils élevèrent justes et droits

    Tous et toutes leurs petits bois.

    Un jour, il dit à ses descendants :

    « Faites attention à l'époque du petit vent,

    C'est le temps où règne la peur,

    Car c'est la venue du grand scieur. »

    Quand son rôle fut terminé,

    Il étendit dans l'espace toute sa fierté

    Et décida de grandir croche,

    Afin d'éviter les coupeurs féroces.

    Et il jura que le reste de sa vie,

    Il ne donnerait ses fruits

    Qu'aux bons habitants

    Qui respecteraient l'âge de son temps.

                                 Annabel